Ange

Étrange comme je dérange cet ange.
Quand, dans la grange, je la prends, ça l’arrange.
Autrement, le mélange de nos phalanges la démange.
Et quand, telle une mésange, je chante ses louanges,
Comme une frange, elle me range.

Je ne me sens pas vidange, ni pneu de rechange.
Je boulange. Aucun pain noir je ne mange.
Et de ce que j’engrange, de mes vendanges,
Que libre-échange avec l’archange.
J’aime nos échanges. Rien ne change