Automne

L’automne est en train d’pogner. Y pleut tout l’temps, c’est gris, fait frette. Tu voé ben que l’soleil se câlisse ben d’nous autres; ces chouchous sont dans l’sud, c’est clair. J’su de plus en plus gris, y fait de plus en plus nuite. J’fais pas exception, j’su jus’un chat après toute. Moé qu’y’était si lumineux, si beau, si baveux au mois d’mai, me v’là rendu gris, sale, pis plein de motons dans l’pouèle. J’passe pas mal plus de temps dans ma shed, j’su fatiké, j’ai pas d’jus. La chatte d’Espagne à crissé son camp en Espagne, la siamoise des Ledoux s’est faite frapper par un truck, la minoune noire est aussi grise que moé asteure, pis la tigresse du Pub m’a quas’ment crevé un œil, faque là, c’est ça qui est ça, me vl’à rendu tout seul à penser à l’hiver qui s’en vient. L’hiver pis l’désert c’est la même câlisse d’affaire : faut jus’que ça passe.

Dérape

Ça t’es déjà arrivé d’avoir envie d’écrire tout en te disant que tu n’as crissement rien à dire? Bien moi, ça fait deux grosses semaines que je vis ça. Si je te disais que je me suis fait amputer la moppe et que maintenant je suis un hybride Coupe Mohawk-Toupet d’Elvis, serais tu heureux dans ton cœur de l’avoir lu? Je sais j’exagère criss, mais j’ai le goût de te parler, O toi qui me lis. Mais j’ai rien à dire. Je suis en train d’écrire quand même, mais j’ai rien à dire, mais j’écris quand même, mais j’ai rien à dire, mais j’écris quand même. J’essaie de faire ma tête de cochon. Au fait, un cochon, ça a tu vraiment une tête de cochon? Pas sûr pantoute. C’est niaseux au boute un cochon. Historiquement, il y a quelques animaux que l’homme à tenté d’apprivoiser sans succès. L’un de ses animaux est la hyène. Je dirai donc que j’ai une tête d’hyène. Vous aimez pas ça les hyènes, hein? Je suis le chat à tête d’hyène. Vous aimez ça? J’m’en criss anyway, ça va rester d’même. Qui m’aime me suive. Nous seront chat-hyènes, chathyènes, cheyennes, sioux, mohawks, Elvis au royaume des lutins. Je dérape.

Si je te dis que LaPaz est à 6921 kilomètres de mon cœur, ça te sonne une cloche?
Tu as un pincement, un tintement ou un awèye-aboutie-sacrament? C’est une autre vie à LaPaz, ce n’est pas la mienne. C’est trop loin de moi. Mon cœur est ici, ma tête d’hyène est ici, mes mains baladeuses sont ici, mes érections, même si je me tourne vers le sud, ne se rendent même pas jusqu’au boulevard Rosemont. Tu comprends rien, O toi qui me lis, à ce que je raconte? Lis-moi quand même, je ne le ferai plus. Mais, au fond, peut-être que tu comprends. Je pourrais faire ma tête de Mohawk et inventer n’importe quoi juste pour que ça sorte de ma tête de violon. Je suis sans doute désaccordé en ce moment, Je ne suis pas au diapason, je sonne faux. Donne moi ton la tu veux? La, la, la. Non ça ne sonne pas, je suis fêlé, je suis fracturé, facturé, cassé. Cassé comme un clou de finition, un clou cassé, pas de tête avec une tête de lutin qui a une tête d’hyène. Je dérape encore. Faut je change mes pneus, sinon je vais me ramasser dans le décor. Bon je vais faire un tour à LaPaz et je reviens tantôt…