Automne

L’automne est en train d’pogner. Y pleut tout l’temps, c’est gris, fait frette. Tu voé ben que l’soleil se câlisse ben d’nous autres; ces chouchous sont dans l’sud, c’est clair. J’su de plus en plus gris, y fait de plus en plus nuite. J’fais pas exception, j’su jus’un chat après toute. Moé qu’y’était si lumineux, si beau, si baveux au mois d’mai, me v’là rendu gris, sale, pis plein de motons dans l’pouèle. J’passe pas mal plus de temps dans ma shed, j’su fatiké, j’ai pas d’jus. La chatte d’Espagne à crissé son camp en Espagne, la siamoise des Ledoux s’est faite frapper par un truck, la minoune noire est aussi grise que moé asteure, pis la tigresse du Pub m’a quas’ment crevé un œil, faque là, c’est ça qui est ça, me vl’à rendu tout seul à penser à l’hiver qui s’en vient. L’hiver pis l’désert c’est la même câlisse d’affaire : faut jus’que ça passe.